Eram 140 caracteres

Em meados de 2009, vagando pelos corredores do twitter, esbarrei com alguém especial.

Um perfil inusitado, singular.

Era um conterrâneo, só podia ser gente boa. rs

A embriaguez da dor e do amor, com rompantes de indignação, trajavam um corpo tatuado.

As brilhantes ideias ocupavam uma cabeça cabeluda.

E apesar de todo o estereótipo 'áspero', era um chorão de carteirinha. (Quase uma mulher na TPM.)

'Diferenciado pelo seu conteúdo, escravizado pela sua casca.' 

De contato a com-tato, o que era uma amizade virtual passou ser uma necessidade na vida real.

Eu havia ganhado um amigo, de verdade.

Mesmo cheio de dor, esteve ao meu lado nos piores momentos da minha vida.

Sem menosprezar o que eu sentia.

Abrindo meus olhos, estendendo as mãos.

Era o afago e o puxão de cabelo. O tapa na cara que muitas vezes a vida teve dó de me dar.

Escrever a um autor que dispensa o rótulo de poeta -embora seja um dos melhores que já li- seria um desafio. Conviver com ele poderia ser um desafio. Eu poderia me sentir menor por saber menos, por ser menos intima das letras do que ele. Por desconhecer certas soluções. Mas não. Não é assim.

A nossa distância intelectual não me retrai. Não reticencia nosso contato.

Há sintonia e entrega em nossa amizade. Não há condições para existir.

O choro compartilhado, a garrafa e a taça de vinho, a lata de Caracu, os livros do Bukowski...

As madrugadas no Whatzapp, nos bares, nos postos de gasolina ou no portão da minha casa.

Nas vezes em que o coloquei entre meus amigos, e o vi mandá-los tomar em seus respectivos cus.

O amigo que não se cala, o autor que não se reprime e grita suas dores no papel.

Às vezes se recolhe. Se recolhe e teima que não há o que ser feito.

Sua constante dor ainda não partiu. Fragmentou-se.

O sufoco o inspirou e as lágrimas mancharam o virgem papel.

E então, a poesia se materializou: Seu livro, finalmente, impresso.

Eis o derrame do seu sentir:

O autor que transborda, ultrapassou a quantidade de poemas que previu publicar, e o que, inicialmente, eram pra ser 69, resultaram em 102.

O retrato do autor, será a companhia providencial em noites mal dormidas aos que morrem um pouquinho, todo dia, por amor.

O livro está à venda no link abaixo. E não é pelo lucro do autor que vos indico- a cada livro comprado o Felipe Voigt recebe o preço de uma cervejinha do boteco da esquina, apenas- é pelo fabuloso conteúdo e pela admiração e consideração ao amigo que sempre me emprestou o ar quando me faltou. E claro, para mantê-lo ébrio e estimulado a nos presentear com os seus escritos sensacionais.

Clique aqui para comprá-lo pelo site da Perse... (O livro, cacete! O autor ainda não está a venda.)

Sou testemunha da sua dor e do seu amor e hei de vê-lo satisfeito. Brindemos, pois, Querido Ogro!

Ps: Com o lucro do meu exemplar adquirido, me pague uma cerveja. Grata!

Outonar

E há de florir novamente.

Seja amena, menina.
Assim como fazem as plantas em época de outono, economize suas energias.
Deixe que o vento leve sorrisos e folhas amarelas.
Seja leve!
Por mais que a amenidade não seja assim, tão amiga de quem flerta com as letras.
Deleite.
Talvez a inspiração venha entre um bocejo e outro, depois de um desses cochilos à tarde, do mês de Abril.
Descanse!

E que na estação em que as folhas deixam seus galhos, deseje que máscaras toquem o chão.
Que as pessoas possam despir-se da hipocrisia.

Almas hão de ficar nuas.
Acredite!

Só não perpetue os excessos e saudades que sufocam-te.
Deixa cair...
Pois mais valem as flores murchas e as folhas secas ao chão a um fruto podre no galho.

[C]ais

Exausta em afundar-se em mares desconhecidos,
Mergulhar em céus nublados e sentir-se âncora dela mesma
Tentou emergir-se de uma maneira que pudesse respirar
Já não temia as investidas mais profundas, nem as segundas intenções
Temia as primeiras,
o beijo sincero e a paixão irrefutável.
Temia perder o fôlego, de novo...
Ainda assim, não podia permanecer ali, no raso
Em seu porto inseguro
Viver superficialmente nunca a deixara satisfeita
E então, num dia de vento,
bons ventos
Ela encarou o espelho,
Aprisionou os seus medos
E foi fazer um novo lema
Deixou em terra uma saudade,
Ajeitou o leme, levantou suas âncoras e partiu
Partiu em busca de outro abraço que a aportasse novamente.

Pretérito perfeito

Meu presente não é tão doce. Chega a ser um quase-meio-amargo.
Não vem envolto sobre laços. Talvez alguns nós que eu tento desatar, todos os dias, antes de dormir.
Me pego no gerúndio, pensando, lembrando, chorando.
Ouvindo minha playlist.
Aquelas mesmas canções que outrora me arrancavam suspiros e risinhos bobos do canto da boca, só por imaginar a sua em todas as partes do meu corpo.
Vou mantendo a face em choque térmico. Ora uma lágrima quente, ora o suor frio.
E vou me adaptando a viver sem o meu adaptado.
Sim, você era algo inventado que eu me dei ao luxo em acreditar.
Me preencheu de uma maneira tão violenta, que me deixou dolorida e com um aperto no peito.

E essa ausência ocupa tanto espaço...

Reviro o passado, bagunço sem medo. Tem lâminas, pedaços quebrados de um espelho qualquer.
Sangro-me!
Mas continuo. Continuo procurando por algo. Um cantinho onde eu possa te guardar.
E mesmo que o tempo não tenha corrido, eu manipulo-o. Afasto as outras dores e então está perfeito.
Tenho um lugar pra você!
Sob uma rosa vermelha, eu te encaixo no frio chão, chamado passado.
Enquanto eu engulo o choro só consigo sintetizar uma fala:
Quando o pretérito é perfeito, o presente se chama saudade.

Entre a dor e o disfarce

A procura de alívio, vou-me definhando

A vida quer de novo apanhar-me

embora só tenha me batido

E o cansaço nos ombros pesa

a dor de quem doa demais

a dor de não encontrar quem me encontre

Amordaço o amor em busca de algum horizonte

e entre a dor e o disfarce

me julgam sem me enxergar

-isso são dores, são dores de amores,

mas há de passar

E pelo estado em que me veem transpassar

ainda conseguem pedir para que eu espere

e trazem meio fôlego

enquanto eu o trago lentamente.

Estiro-me depressiva e exaurida

condenada pela doença que não depende de tempo

tampouco espaço para deixar-me

Me dê mais uma pílula

e uma dose de vida

sem gosto de lágrimas

Já estou vestida das dores

abandonei o disfarce

que já não me serve mais.

Eu sinto que sei

Odeio a mania chata que as pessoas têm de avaliar o que você se sente.

Eu sei o que sinto, e sinto, ainda, necessidade de afirmar.

Eu sei que é amor! Eu sei que é amor porque não me foi auto imposto.

Porque amar não é uma regra, e, se assim fosse eu não faria questão.

Eu sei que o amo porque eu desafiei a vida e sua mania suja de esfregar na minha cara quantas vezes eu a quebrei, dizendo que eu não teria colhões para amar novamente.

Eu sei que é amor porque venci os meus medos, sem guerras. Eu não os enfrentei.

Eu simplesmente pedi ao medo que fosse embora porque alguém mais forte havia assumido o comando.

Ele, o amor!

Sim, eu o amo.

O amo porque meus olhos conversam com os dele.

Porque a sinestesia é explícita quando minha pele arrepia ao som da sua voz.

É amor, eu sei, porque a ausência presente não o apagou nem minguou o que eu sinto

.

Sei que é amor, porque é longe de ser perfeito e mesmo com todos os defeitos ele não se esvai.

É amor, porque foi ele quem me encontrou e eu não pude fugir.

É amor, porque é clichê, mas não é enfeitado, nem encantado.

É áspero e dolorido e ainda assim não me desencanto.

É torto, meio abnegado, é apegado, mas é amor!

É o jeito que eu soube amar.

E que seja errado, surrado, borrado.

Projetado ou idealizado.

Eu sinto e ponto!

Eu sei...

É amor que eu sei!

Porque mesmo duvidando do seu, eu ainda não sei desamar.

Eco do amor

E o pesar da raiva me obriga a expulsá-la

me dói nos ombros

me deixa aos prantos

Desafetos por quase

ninguém.

Tenho meus fantasmas que,

de quando em vez, os faço calar.

e fica um vazio tão grande.

chega a ecoar

E eu grito pelo amor, meu cúmplice,

e ele não responde

"onde? onde? onde?"

Apego ao desapego

Canalize a raiva e
use-a
de modo que contribua
para desapegar-se.
Cumprido o seu papel
desapegue-se da raiva
também.

Encoraja-te e lide com sua dor
mas não crie expectativas de que
a sintam também
Amordace o amor.


E se o sofrimento é unilateral
boa coisa não havia de ser.

Pois enquanto se desmancha em lágrimas,
inunda o teu travesseiro e encoleriza a tua alma
ele, no mínimo,
estará desejando uma bunda de quatro.

Enquanto eu viro a página

Doar demais. Doer demais...

Minha mágoa quase transpassa a espessura do meu peito.
Chove lá fora. Aqui dentro, é tempestade...

As músicas não inspiram mais, a bebida não diverte, o sono não descansa.
Olho pros lados e não encontro nada onde a bula diz "alívio".
E o mundo? Ah, o mundo está se dando ao luxo de virar o calendário.
E no escuro, eu tento apenas virar minha página. Minha página cheia de rasuras.

Mantenho-me afastada das pessoas por ora, algumas porque não merecem me ver como estou.
A dor me desfigurou, prontamente.
Outras, porque simplesmente ignoram me enxergar. Me enxergar na alma.

Escolher ter uma vida superficial não é ruim, até te livra de alguma dor que traz o sentimentalismo.

Mas eu não sei o que é isso. E não sei conviver com quem não decide que tipo de vida levar enquanto caminha ao meu lado.

Ignoram-me quando os convém, mas quando a dor deles é maior, me enxergam. Me enxergam como a muleta emocional.
E quando param de mancar? Novamente passam a levar a vida superficial de antes e eu passo a ser inútil.

Mas eu não...


Eu não sei fazer amor com a metade de alguém ausente.
Eu não sei caminhar com alguém de mãos semi-dadas, escorregando.
Eu não consigo aceitar alguém dizer sentir minha falta em uma madrugada vazia, mas não lembrar-se de mim enquanto o mundo a faz companhia.
Não consigo aceitar o meu pranto por alguém que sequer derruba uma lágrima.
Eu não sei, eu não sei viver sem entrega.
Mas não aceitarei me entregar novamente a quem não me enxerga.
Estou me rasgando ainda, o auto flagelo será permanente até que todas as partes ruins sejam eliminadas.
Sei que o mundo não compreende minhas deficiências sociais circunstanciais. E não é justo que eu o peça para esperar.

Já fizeram isso comigo, da maneira mais cruel.
Esperar não é gostoso e quem merece espera jamais te pedirá por isso. Pode até te dar sinais implícitos, aceitáveis e merecedores para tal.
Mas eu não quero mais esperar. Nem me desesperar.

"-Escorregamos no caminho, me desculpe por não te completar..."

Não escorregamos. Você pisou na bola e me derrubou...